Трактат о двуручных мечах III

( . . . )

И с именем прекрасной дамы на устах
сир Даррот надевает шлем и, опустив забрало,
из ножен достаёт свой меч,
что ярко светит в отблесках луны.
И высоко подняв его над головой
сир Даррот Р'Гоху бросил вызов.
В глазах огонь, а в его гласе сталь,
И страху не сломить дух паладина.

Смеётся вождь надменно. Говорит:
"Ты сам пришёл на гибель.
Не будет же пощады ни тебе
ни твоему народу. Никто
не избежит расправы.
И каждый павший будет
отмщён стократно. И вновь
на месте ваших городов
восстанет Старый Лес.
И вновь зазеленеют
священные извечные дубы
как много лет тому назад".

Пять орков, обнажив клинки,
пылая злобой, бросились к герою.
И каждый их удар такой был силы,
что тут же бы повергнул бы любого,
но не Даррота. Тот держит оборону,
алее алого высокий лоб, залитый кровью.
В душе же закипает праведная злость.
Одним лишь взмахом своего меча
он отсекает пятеро голов.
Р'Гох же отшатнулся в страхе,
и бросился бежать, когда увидел,
что мертвы собратья. Сир Даррот
был быстрей — настиг он орка,
закончив его жизнь своим клинком...

( . . . )